Me vas a perdonar,
querida mía,
pero ni tus pequeñas zarpas te abrirán las puertas al otro lado,
donde todo se derrite en dulce.
Fotografía: Akira Endo
viernes 4 de diciembre de 2009
Me vas a perdonar,
querida mía,
pero ni tus pequeñas zarpas te abrirán las puertas al otro lado,
donde todo se derrite en dulce.
Fotografía: Akira Endo
jueves 3 de diciembre de 2009
Fiesta en Varsovia
Tunait iz de nait, en la que esta señorita de arriba, Luna Miguel, baja desde los Madriles a Sevilla para un recital dedicado a la Bella Varsovia en el Perro Andaluz. Le acompañan en su osadía Alejandra Vanessa y Sara Toro. Como sabes que los jueves son los nuevos sábados, no te quedes en casa y vente a disfrutar de esta borrachera poética. Allí te quiero ver a las 22h. He dicho.
Más info: http://lasnochesdelcangrejo.blogspot.com/search/label/Programaci%C3%B3n%20de%20las%20Noches
viernes 27 de noviembre de 2009
Así da gusto
¡Porque si vamos a hacer las cosas, hagámoslas bien! He aquí el gran descubrimiento de la semana, la web Error Lo-fi, desde donde podéis descargar el trabajo de artistas relativamente desconocidos pero absolutamente recomendables.
¡Qué finde más bueno encaran los anillos con tanta melodía!
martes 24 de noviembre de 2009
You are fresh air
Lo cierto es que no sé muy bien en qué dirección quiero orbitar. Terminada la carrera, terminadas las prácticas, me planto ante el universo con el culo al aire y sin tener idea de para dónde tirar. ¿Y ahora qué? Me tomo uno, dos, tres cafés contigo y vuelves a intentar convencerme de que lo que los sabios de Smith Ave profetizaron era cierto: “We are all fresh air”.
Y como aire, me suspiro, me respiro, me escapo a estornudos, a pedos, a palabras, a viento que sale por mis orejas, a presión, corriendo, evitando los tifones y los huracanes de ese futuro incierto del que sólo se conocen los rojos y los naranjas. Como aire, sólo quiero posarme tranquila en los escalones bañados de tu pintura, de té, de colillas y cuerdas de guitarra, lejos, en la bella Indiana. Y detener los suspiros y los estornudos, la incertidumbre y sus colores fuego. Recordar, como decía Welch, que lo sé todo, ¡no hace falta que lo gritéis!, y quiero hacerlo bien, pero no ahora ( "I know all about it, so you don’t have to shout it, I wanna do right but not right now" ); recordar el tacto de la acera, cuando nos tiramos allí a esperar a que el cielo se desplomara sobre nuestras cabezas, ¡por Tutatis!, y el sabor del vino de primavera malmareado.
Pero, el aire es aire porque se mueve, no por los escalones donde se posa. El aire es fresco por los lugares por donde pasa, y de los que se alimenta. You are fresh air, dijeron. Y yo pensaba que me invitaban a dormir para siempre entre sus brazos, cuando lo que decían, muy bajito, desde el estómago, era: Ve, fresco y libre, aire, ve…
Y como aire, me suspiro, me respiro, me escapo a estornudos, a pedos, a palabras, a viento que sale por mis orejas, a presión, corriendo, evitando los tifones y los huracanes de ese futuro incierto del que sólo se conocen los rojos y los naranjas. Como aire, sólo quiero posarme tranquila en los escalones bañados de tu pintura, de té, de colillas y cuerdas de guitarra, lejos, en la bella Indiana. Y detener los suspiros y los estornudos, la incertidumbre y sus colores fuego. Recordar, como decía Welch, que lo sé todo, ¡no hace falta que lo gritéis!, y quiero hacerlo bien, pero no ahora ( "I know all about it, so you don’t have to shout it, I wanna do right but not right now" ); recordar el tacto de la acera, cuando nos tiramos allí a esperar a que el cielo se desplomara sobre nuestras cabezas, ¡por Tutatis!, y el sabor del vino de primavera malmareado.
Pero, el aire es aire porque se mueve, no por los escalones donde se posa. El aire es fresco por los lugares por donde pasa, y de los que se alimenta. You are fresh air, dijeron. Y yo pensaba que me invitaban a dormir para siempre entre sus brazos, cuando lo que decían, muy bajito, desde el estómago, era: Ve, fresco y libre, aire, ve…
jueves 5 de noviembre de 2009
Ahí se van tus pasos
rigurosos
el ritmo musical
de una matemática
perfecta
ahí se van los tacones cirujanos
que me atravesaban el pecho
adiós
tu cuerpo
un instrumento de tortura
aun cuando estás lejos
Sergio C. Fanjul, Otros Demonios, Premio Asturias Joven de Poesía 2008
rigurosos
el ritmo musical
de una matemática
perfecta
ahí se van los tacones cirujanos
que me atravesaban el pecho
adiós
tu cuerpo
un instrumento de tortura
aun cuando estás lejos
Sergio C. Fanjul, Otros Demonios, Premio Asturias Joven de Poesía 2008
sábado 31 de octubre de 2009
Maquillaje (sombra aquí, SOMBRA allá)
Yo era un
monstruo hermoso y abatido.
Máscara incrustada en la cara,
refinería en llamas,
sauces devotos en los dedos,
filantropía de postal en los muslos.
Oración.
Yo era un maravilloso monstruo,
inconsciente y torturado.
Mi maquillaje perfilaba como ninguno
la comisura mortal del ojo o la distancia.
Escudos de sombras me salvaron.
Colorete de espinos.
Yo era.
Protégete de ti con la suave pátina de la negación,
no vayan a pensar que callas lo que escondes.
Cuanto más invisible se hace más patente.
No vayan a pensar que ocultas lo que niegas.
Yo era un monstruo olvidado de mí misma,
pinté en mi cara la cara de la que vale,
y surge la revulsión.
La máscara de pestañas desenmascara aquello de lo que adolece
y más carmín por mí no rezaría.
Yo era un monstruo tiernísimo y terrible,
los polvos compactos más elocuentes era.
No vayan a pensar que no eres lo que perfilas.
(Ella crea, hace asumir, proyecta).
El lápiz de la presunción.
Presuntamente mí, que vivo dentro.
Protégete de todos ellos, blandiendo el lápiz de una mentira
que hable más por ti que todos juntos.
Bronce, negro, rosa.
Yo era.
(Esta
es la foto que elijo de mí).
Filantropía de postal en los muslos, inocentes.
En cuanto entras en el juego, eres quien te dibujas.
Sauces devotos en los dedos.
Colorete de espinos.
Oración.
Yolanda Castaño, Profundidad de campo, Visor, 2007
monstruo hermoso y abatido.
Máscara incrustada en la cara,
refinería en llamas,
sauces devotos en los dedos,
filantropía de postal en los muslos.
Oración.
Yo era un maravilloso monstruo,
inconsciente y torturado.
Mi maquillaje perfilaba como ninguno
la comisura mortal del ojo o la distancia.
Escudos de sombras me salvaron.
Colorete de espinos.
Yo era.
Protégete de ti con la suave pátina de la negación,
no vayan a pensar que callas lo que escondes.
Cuanto más invisible se hace más patente.
No vayan a pensar que ocultas lo que niegas.
Yo era un monstruo olvidado de mí misma,
pinté en mi cara la cara de la que vale,
y surge la revulsión.
La máscara de pestañas desenmascara aquello de lo que adolece
y más carmín por mí no rezaría.
Yo era un monstruo tiernísimo y terrible,
los polvos compactos más elocuentes era.
No vayan a pensar que no eres lo que perfilas.
(Ella crea, hace asumir, proyecta).
El lápiz de la presunción.
Presuntamente mí, que vivo dentro.
Protégete de todos ellos, blandiendo el lápiz de una mentira
que hable más por ti que todos juntos.
Bronce, negro, rosa.
Yo era.
(Esta
es la foto que elijo de mí).
Filantropía de postal en los muslos, inocentes.
En cuanto entras en el juego, eres quien te dibujas.
Sauces devotos en los dedos.
Colorete de espinos.
Oración.
Yolanda Castaño, Profundidad de campo, Visor, 2007
miércoles 30 de septiembre de 2009
Impracabezona
Los anillos andan dormidos... y es que volver a casa después de nadar por lo largo y ancho de las cincuenta estrellas de arena y viento, es tarea ardua para esta astronauta. Abrir un cajón, cerrarlo de golpe, volverlo a abrir y sacar sólo el polvo, adorarlo, volverlo a meter, cerrar con llave. No hacer nada, no moverse, no respirar... no sea que apoyemos los dos pies en el hogar y la magia de sostener una pierna en cada dimensión se termine.
Mientras tanto, si se pincha en www.impracabeza.org, satélite número 6, astronauta Ana Asuero, quizá nos atrevamos a asomarnos a la claraboya y comprobar que aún quedan cometas por conquistar. Quién sabe.
Mientras tanto, si se pincha en www.impracabeza.org, satélite número 6, astronauta Ana Asuero, quizá nos atrevamos a asomarnos a la claraboya y comprobar que aún quedan cometas por conquistar. Quién sabe.
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